J'essaie d'écrire mais je n'y parviens pas. J'ai dans la tête des mots qui n'existent pas. Des univers entiers qu'il faudrait bâtir, mais s'ils sortent de moi je sais qu'ils ne vaudront plus rien. Je suis le centre de tout ; je suis l'énergie chimique, l'énergie thermique, et sans moi, c'est la fin.
Je ne sais plus faire autre chose que mentir. Je ne sais plus où est la vérité. J'ai envie de vomir, de pleurer, de hurler. C'est à s'arracher les cheveux. C'est pire qu'une guerre mondiale, pire qu'un tsunami, qu'un arrêt cardiaque. Pire que J. avec ses grosses cuisses et son soit-disant 34 en jean. Han. J'aimerais bien l'étrangler, lui raser la tête, planter un couteau dans sa joue droite et une fourchette dans la gauche, en vérifiant bien que les pointes dépassent à l'intérieur de sa bouche, histoire de lui apprendre les bonnes manières.
Il me faut un centre de gravité ; mon petit bidon.
La vie ne me plaît pas. Je ne comprends pas, je n'arrive pas à concevoir que certains puissent s'en contenter –voir s'en ravir. Moi, je refuse de supporter ça.
Je n'ai ni droit aux papillons dans les aquariums, ni aux Groubiches, ni à la danse de la tour Eiffel. Mais je les emmerde. Ma maison, c'est mon estomac, et ça m'amuse bien plus que d'embrasser L., même si c'est drôle aussi.
Je ne sais plus faire autre chose que mentir. Je ne sais plus où est la vérité. J'ai envie de vomir, de pleurer, de hurler. C'est à s'arracher les cheveux. C'est pire qu'une guerre mondiale, pire qu'un tsunami, qu'un arrêt cardiaque. Pire que J. avec ses grosses cuisses et son soit-disant 34 en jean. Han. J'aimerais bien l'étrangler, lui raser la tête, planter un couteau dans sa joue droite et une fourchette dans la gauche, en vérifiant bien que les pointes dépassent à l'intérieur de sa bouche, histoire de lui apprendre les bonnes manières.
Il me faut un centre de gravité ; mon petit bidon.
La vie ne me plaît pas. Je ne comprends pas, je n'arrive pas à concevoir que certains puissent s'en contenter –voir s'en ravir. Moi, je refuse de supporter ça.
Je n'ai ni droit aux papillons dans les aquariums, ni aux Groubiches, ni à la danse de la tour Eiffel. Mais je les emmerde. Ma maison, c'est mon estomac, et ça m'amuse bien plus que d'embrasser L., même si c'est drôle aussi.
Ma maman, elle dort tout le temps, pire que la belle au bois dormant.
Et moi ?
Je n'arrive pas à dormir, et quand je parviens à fermer l'oeil c'est pour rêver que mon prof de maths me pelote, puis me frappe à m'en faire saigner la mâchoire, puis attache un anti-vol au bas de mon jean.
Help.
Et moi ?
Je n'arrive pas à dormir, et quand je parviens à fermer l'oeil c'est pour rêver que mon prof de maths me pelote, puis me frappe à m'en faire saigner la mâchoire, puis attache un anti-vol au bas de mon jean.
Help.
Quand dans la splendeur d'un hiver parisien deux filles s'enfoncent des aiguilles dans la lèvre pour se faire des piercings, l'une avec un hématome énorme sur l'oreille et qui clame aux uns qu'un clochard l'a agressée, aux autres qu'elle fait de la boxe, l'autre si laide mais si convoitée (pourquoi !?), qui s'est tapée le gaillard qui tombe dans les escaliers quand il est un peu bourré, c'est qu'il vaut mieux mourir.
Je crois sérieusement que je vais déménager. J'en ai marre de skyblog, on peut même pas mettre plusieurs images dans un même article.
